Empoeirando o Tempo

Ela passou o tempo arrastando os móveis da casa, os móveis arrastados sem nunca terem saído do lugar. Alguns, de um tempo mais recente, mas tão pesados quanto os outros de antes, bem de antes: aqueles móveis de quando as horas de recordações afetivas não eram imprecisas. Nada parecia impreciso, antes. E de repente os quadros nas paredes envelheceram e as suas molduras perderam o seu dourado, empoeirados juntamente com as fotografias que coloriam o tempo. Ela sem querer compreender que nada daquilo que ela sentia podia ser amalgamado em móveis e em coisas de maneira a eternizar o que jamais viria a ser, senão dentro da casa que é ela mesma. Não eram os móveis, nem eram as coisas, e, paradoxalmente, eram eles ocupando os mesmos espaços do que pulsa dentro dela. Ela, acumulando coisas detrás dos bibelôs pretendidos a enfeitar o móvel de portas espelhadas; e coisas tumultuadas dentro do jarro de porcelana sem brilho algum num canto da sala, e debaixo da toalha de linho cobrindo o centro da mesa. Ela, acumulava tudo aquilo dentro dela, empoeirando o tempo.